Conto Urbano I

"Filha, quem é que gosta de Elvis?"

O som entrou pela janela do carro. A fúria começou a aparecer, se desenvolver, aumentar até que o berro surgiu:

"E qual o problema em gostar de Elvis, hein dona?" respondi.

Pronto, acabara de começar a briga de trânsito mais inusitada de todos os tempos do mundo inteiro. Um motorista impulsivo e uma mãe de família escrota que apenas sabe ensinar que o bacana é o vômito.

Desci do carro. Encostei as duas palmas da mão sobre o teto de seu carro.

"Desculpa moço, não sabia que você, que o senhor..."

"O problema não é sua opinião sobre o Elvis! O problema é você!"

Fazem dois meses que vejo o sol nascer quadrado. Fazem dois meses que não ouço Elvis. Fazem dois meses que deixei uma senhora imbecil e duas garotinhas traumatizadas e continuando, ingenuamente, a assistir às tramas das oito.